Сага об унитазах и желтых резиновых уточках

В последнее время часто ловлю себя на том, что снова и снова с удовольствием перечитываю детские книги. Измученный три раза цикл книг про Гарри Поттера, полюбившиеся "Темные Начала" Пулмана, зачитанная до дыр "Мэри Поппинс" и книги о приключениях Тима Талера с его проданным смехом говорят сами за себя. И это при том, что в детстве меня больше привлекали взрослые, непонятные для моего сознания произведения классиков. Да-да, на моем столе лежали книги Достоевского с Толстым, Пушкина с Чеховым, стихи Заболоцкого и Цветаевой... Даже порой не понимая содержания книги, стиснув зубы, продолжала упорно читать и читать, пока не доходила до последней страницы. Что ж, ребенку хотелось казаться умнее и взрослее своих сверстников, и в этом нет ничего странного. Зато по литературе и русскому у меня всегда была твердая пятерка.)

Да уж, теперь ясно, чего мне не хватало в детстве. Я просто отодвигала все подаренные мне книги о Томе Сойере и Геке Финне, разного рода детские ужастики и детективы, девчачьи романы и стишочки в дальний угол книжной полки, стесняясь показаться друзьям маленькой девочкой. Просто глупо. А сейчас душа изголодалась по детским приключениям, она просит милых, невинных, не опошленных жестокими проблемами современности историй, как просит еды голодный ребенок. Конечно же, это скоро пройдет, но... Как говорится, чем бы дитя не тешилось, лишь бы не вешалось)) Сейчас принялась за серию книг Люка Бессона про Артура с минипутами, а потом возмусь за знаменитые детские ужастики Роберта Стайна. Вот такой я интересный зверек...