Сага об унитазах и желтых резиновых уточках

Устало бреду с универа, еле волоча ноги. Выступление в хоре на гребаном родительском собрании реально подпортило нервы, противная болезнь прямо-таки валит с ног, да и еще, плюс, эта отвратительная погода. Какого хрена снег, когда он теперь совсем не нужен?
Навстречу идет малыш лет десяти, и в руках у него сдутый наполовину оранжевый воздушный шарик продолговатой формы. Хочется из вредности своей подойти и со всей дури лопнуть его.
Раздражает буквально все.
Притормаживаю у остановки с ларьком, чтобы закинуть денег на телефон. Чувствую запах сигаретного дыма. Становится дурно, но тоже вдруг хочется закурить. Злюсь на весь мир и на себя.
-Девушка! - раздается за спиной приятный мужской голос. Делаю вид, что не слышу и сгребаю сдачу из окошка в кошелек. Эти "мартовские коты" у меня уже, откровенно говоря, в печонках сидят.
-Девушкааа!..
Аррррр, бесит. Оборачиваюсь, чтобы высказать все, что я о нем думаю. Но папа учил меня сосчитать до десяти, прежде, чем сказать что-то обидное человеку.
Хммм... Симпатичный.
*устало* -Чего вам?
-А у вас снежинки в волосах... - улыбается.
Прекрасно. Еще один псих.
-Ну и что? - раздражаюсь все больше.
-Да так, красиво просто... Очень.
*скептически* -Не вижу в этом ничего экстраординарного. - кладу кошелек в сумку и собираюсь уходить.
-А знаете, в чем наша самая главная проблема? Почему жизнь кажется нам такой серой и скучной? - он затягивается сигаретой. -Да просто потому, что оказавшись в круговороте проблем, мы теряем способность даже в обыкновенных, ни в чем не примечательных вещах видеть прекрасное.
А ведь он прав... Вот блин.
Он затягивается сигаретой в последний раз, бросает, и тушит ее носком ботинка.
-Может дадите мне номер вашего телефона?
Красивый высокий парень, русые, слегка встрепанные ветром волосы, умные проницательные глаза... Эххх... Была не была.
*грустно вздохнув* -Записывай...


Ну вот нахера мне все это, а? Обещала же себе... И вот, пожалуйста. Снова наступаю на одни и те же грабли.